ДЕФОЛТ

Владимир Спиваковский

Смотрю в окно. Там, на другой стороне улицы строится дом. В неделю по этажу. Каждую субботу прирастает на 4 метра – такова примерная высота этажа в жилом доме.

Любо-дорого смотреть на то, как наши рабочие-трудоголики в яркой оранжевой униформе ведут ровную кирпичную кладку. Как муравьи.

Желтый башенный кран крутится туда-сюда, туда-сюда, туда-сюда. Подает бетон, ведра, панели. Красота. И если я, оторвавшись от своих бумаг, ненароком взгляну в окно посмотреть – как они умело и энергично работают, значит в стране все в порядке. Значит, страна богатеет, обустраивается, взмывает в высь домами на средства граждан. Спокойно и радостно на душе.

Однажды я посмотрел в окно и никого не увидел. Надел очки с недобрым предчувствием, но все та же зловещая пустота висела на заоконном недострое.

Я перепугался. Насмерть! Внезапно пришла мысль, что  страна рухнула. «Все», – подумал я. Дефолт. Дождался… Надо срочно звонить. Куда? В банк, забирать деньги. Переправлять грузы. Что-то говорить сотрудникам. А они щемяще будут смотреть тебе в глаза в ожидании приговора.

Так. Скорее! Все делаем быстро. Где мейлы? Мейлы ушли. Таможня? Хорошо. Машину в банк!! Билет на самолет… Два билета!!! Дети где? В школе? Послать охрану. Что – нет рейса? А чартер? Тоже? Почему? Ах, воскресенье…

Стоп.

Я медленно повернул голову и еще раз взглянул в окно. Там безмятежно спал желтый башенный кран в огненных лучах заходящего солнца. Возле калитки, которая служила входом на стройку, на колченогой табуретке примостился сторож, разложивший на газетке свою скромную вечерю.

Даже издалека через окно вижу, как он достает из своего бушлата солдатскую фляжку с самогонкой и вынимает из холщевого мешочка зеленую солдатскую кружку. Боже, это все еще сохранилось – может даже с первой мировой войны! Дед- сторож нервно оглянулся вокруг, то ли заметил мой взгляд, то ли в ожидании случайного компаньона – не пить же одному, потом махнул рукой, как бы говоря невидимому собеседнику:

«По воскресеньям дефолта не бывает».